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3.
1943年,波兰克拉科夫。
凌晨时分营地大门处站着几个军装严整的军官,一大群或惊慌失措或面如死灰的新囚犯被押着走进集中营。
在新囚犯到来之际,一些新的军官也来到了这里。休斯顿就是其中一个。
早上十点多的时候他来到集中营的办公楼前,穿着干净崭新的军装,一只手提着黑色皮箱,步.枪背在身后,带着最锋利的尖刀,双脚踩着擦得铮亮的军靴,迎接波兰特有的扑面而来的寒冷空气。
十一月底的克拉科夫飘着夹着冰珠的细雪,休斯顿踏过一条长毯走上阶梯,靴底踩上冻硬的冰渣发出刺耳的噪声。
不远处的士兵抬着担架走进焚烧场,呛鼻的烟雾自无情的烟囱向天空刺去,粼粼闪光的骨灰从空中飘落,黑色铁轨上冒着蒸汽的火车在不远处经过。薄冰反射着黯淡的天光,一切都是灰蒙蒙的。
休斯顿把手提箱放到自己的小房间里,然后站在走廊上仰头细细观察这个简洁又肃穆的恶魔巢穴,直到楼梯间的脚步声在他身后响起——
——雅利安死神站在楼梯的正中央,一双蓝眼珠凝视着他,如同自天空飘落的雪花,乖戾,森冷,令人战栗。
休斯顿屏住呼吸,感觉所有声音都停止了,就仿佛这个世界刚刚被人毁灭。直到那人与他擦肩而过,他才回过神意识到对方就是他的上级。
阿蒙·戈斯。
一个同僚悄无声息地走到他身边,从兜里掏出了一个烟盒。
“你脸色好差。要不要来根烟?”那人问,德音富有磁性。
休斯顿扭头看去,视野里映入一张英俊儒雅的面容,鼻子则闻到一股对方身上透过体温传来的,淡淡的啤酒混着烟草的味道。
他摇了摇头:“我从不抽烟。”
那人不置可否,他把帽檐压了一下,从金属盒子里抽出一根烟。烟卷得很漂亮。
“我是威尔姆·欧森菲德。”他把烟叼在嘴里介绍自己。
“休斯·奥赫斯。”休斯顿回以一个礼节性的微笑,然后低头擦亮一根火柴替他点上。
不一会儿,走廊里就云雾弥漫的。
他们闲聊了几句,休斯顿从未想过旁边这位上尉曾经是一名教师,然而威尔姆似乎并不觉得教师和军官有什么冲突,他甚至轻松地笑了一下,提议说“我们可以一边处理资料一边听首乐曲”。
唱片机被他打开,唱针顺着一圈一圈密密匝匝的纹路划过,发出轻微的沙沙声和轻柔的肖邦音乐。
一张军情报纸在桌面展开,休斯顿瞄了几眼,那上面标着战俘的数量、信息以及大大小小的战役情况,透过文字的只言片语就能想象到那些受难者痛苦的凄惨模样。
威尔姆神色淡淡地扫过,休斯顿不知道他对此是否有所愧疚。
威尔姆的确有,作为一名上尉,他到过的沦陷区和集中营的数量岂止有几个,他看过堆积如山的尸体,嗅过焚烧出的难闻的气味。无需报纸就能获悉自己国家的部队干了什么。因此他并不感到惊讶,仅有对受害者的怜悯。
“我们不该杀那么多人,”香烟夹在指缝间,威尔姆对垂首沉思的休斯顿说,“但我们每攻下一寸土地,都是在为德意志的未来扩大领土。”
人们普遍认为德意志是面目可憎的侵略者,但在德国人眼里,军队只为国家的前途而战。
休斯顿很长时间都没吭声。
他知道两种完全相反的立场必定会产生两种完全相反的观念,当对立的双方无法和解时,结局不是争吵就是冷场。
威尔姆吐了口灰色的烟,柔和的烟气及时冲淡了对方隐隐冒出的怒气。
休斯顿眯起双眼,烟雾挡不住他对那人的观察。他从威尔姆的表情中看到轻微的歉意,然而只有歉意,没有悔意。
他向来和这些人没什么可聊的。
踌躇一会儿后休斯顿开口了:“你在战争发生前除了教师会干些什么?”
“四处旅游,到处晃晃,”威尔姆回答,“结果,你看,一晃就到了现在,战争开始了。”
“是的,战争,”休斯顿合上资料,习惯性地皱了皱眉头,“我们后天就得迎接新的一批囚犯。早点准备吧。”
他将手套从左手交到右手,单方面结束这场令人有些不愉快的谈话。
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