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第457章 旧谜新事乱君心（第3页）

他手中握着一卷泛黄的医案，指尖轻轻摩挲着边缘，仿佛在抚摸一段逝去的时光。

听到脚步声，老人缓缓抬头。

四目相对的刹那，时间仿佛静止。

诸葛亮喉咙发紧，几乎说不出话。

这是他六年来第一次直视祖父的眼睛——那双曾因愤怒而雷霆万钧、也曾因悲痛而黯然失神的眼睛，如今竟盛满了难以言喻的平静。

“回来了。”老人开口，声音沙哑却温和，像秋日晒过的旧棉布。

“爷爷……”诸葛亮终于迈步上前，双腿竟有些发软。

他在距三步远处停下，深深一躬，“孙儿……不孝。”

老人没有让他跪下。

他只是缓缓起身，走到他面前，抬手抚上他的脸，指尖轻轻划过那道疤痕，动作轻得像怕惊醒一场梦。

“疼吗？”他问。

诸葛亮一怔，眼眶骤然发热。

“不……不疼了。”

“可我疼。”老人低声道，“每看到一次，我的心就烧一次。那场火，不该由你来背。”

诸葛亮猛地抬头，心跳如鼓。

他还未开口，老人已转身走向内室，只留下一句淡淡的话——

“你先歇着吧，有些话，不必今晚就说尽。”夜色如墨，老宅的灯火却亮得温柔。

烛光透过窗纸，在青石地面上投下斑驳的影，像是一幅未完成的旧画。

诸葛亮站在正厅外的回廊下，指尖还残留着祖父方才触碰脸颊时的温度。

那双手枯瘦而坚定，抚过疤痕的瞬间，仿佛不是在探查伤痕，而是在确认一个失而复得的灵魂是否真正归来。

亓子丰提着皮箱从侧门绕出，脚步轻稳地走来。

“少爷，房间已经收拾好了。”他低声说道，“是老爷亲自吩咐的，从前您住的东厢房，熏了安神香，被褥也都换了新的。”

诸葛亮微微一怔，目光不自觉地投向那条通往东院的小径。

那是他少年时起居的地方，窗前有棵老梅树，冬日开花，香气清冽。

他曾在那里抄书、习医、听父亲讲《伤寒论》的夜里，一盏油灯燃到天明。

可自从六年前那场大火后，他再未踏足过那里——家族对外宣称他远赴海外疗养，实则是被秘密安置在城郊别院，与世隔绝。

“爷爷他……还记得我喜欢朝南的屋子？”他轻声问，声音里藏着一丝不易察觉的颤抖。

亓子丰点头：“老爷说，人可以走远，屋子不能空太久。这些年，每月初一，都会有仆人进去除尘、换香、晒书。就连您当年落在书架上的那支松烟墨，也一直原封不动地摆在原处。”

诸葛亮心头猛地一震。

那支墨，是他十五岁生辰时，父亲亲手所赠，上面刻着“明心见性”四字。

后来药堂失火那晚，他最后记得的画面，就是它滚落在地，裂成两半。

原来，一切都没被遗忘。

“走吧。”亓子丰见他怔住，轻轻催促，“夜深了，您该歇息了。”

他们沿着回廊缓步前行，脚步声被厚实的地毯吞没。

路过一处月洞门时，诸葛亮忽然停住，目光落在院角一株枯枝上——那里曾有一片雪莲圃，如今竟已重新翻整，土壤湿润，隐约可见新芽破土的痕迹。

“老爷每年都会种。”亓子丰看出他的心思，低声解释，“说是您幼年最爱看雪莲开在残雪中，说那是‘死里复生之象’。哪怕一次只活一株，他也坚持种下去。”

诸葛亮喉头一紧，几乎无法呼吸。

他一直以为，那场大火烧尽了一切：亲情、信任、归属。

他以为自己是家族的耻辱，是必须被藏起来的污点。

可眼前这些细碎而执着的痕迹，却像一根根细针，刺穿了他六年来筑起的冷漠高墙。

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