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暖和的炕，丰盛的年夜饭，身边这个被他“救”

出来的教授……这一切似乎很圆满。

然而，在他平静的心湖深处，只有一个念头清晰而冰冷地悬浮着，如同窗外寒夜中遥远的星辰——回城。

所有的付出，所有的周旋，所有的“温情”

，都是他在这片土地上为自己铺就的、通往归途的垫脚石。

至于那些投注在他身上的，越来越炽热的目光和情感？它们如同这冬夜的炉火，可以取暖，却终究无法真正触及他心底那片早已规划好的、名为“离开”

的冻土。

他翻了个身，背对着沈聿清的方向，呼吸平稳，仿佛已经沉沉睡去，只有他自己知道，脑海中正在一遍遍计划着如何尽快回城。

另一边，陆向阳踏进家门的那一刻，就被久违的，滚烫的年味包裹了，他走的晚，坐了一夜火车，大年三十晚上才到家。

红彤彤的窗花，热气腾腾的饺子香，父母喜悦的嘘寒问暖，兄弟姐妹兴奋的叽叽喳喳，还有亲戚邻里串门带来的喧嚣和瓜子壳落地的细碎声响，一切都和他记忆中温暖喧闹的春节一模一样。

他努力笑着回应，吃着母亲夹到碗里、油亮喷香的炖肉，听着父亲讲厂里的新鲜事，附和着亲人们对乡下生活的关切询问。

然而，当窗外骤然炸响一串震耳欲聋的鞭炮，绚烂的光影在玻璃窗上短暂映亮时，陆向阳脸上的笑容却凝固了。

喧闹声、欢笑声、杯盘碰撞声……所有的声音仿佛瞬间被拉远，隔了一层厚厚的毛玻璃。

他眼前浮现的，却是千里之外那个寂静寒冷的小山村，是家里那扇孤零零的木门，是邵寒站在寒风里送他离开时那平静温和、却隔绝了所有温度的笑容。

邵寒……他现在在做什么？

一个人守着冰冷的灶台，嚼着干硬的窝头？

还是又顶着风雪，去了那个冻死人的牛棚，守着那个叫沈聿清的男人？

这个念头像一根冰冷的针，猝不及防地刺进陆向阳的心脏，带来一阵尖锐的抽痛。

他碗里的肉瞬间失去了滋味，周遭的欢声笑语变成了刺耳的噪音。

热闹是他们的，一种巨大的、冰冷的孤独感，却将他从这团圆的中心剥离出来，牢牢地钉在了对邵寒的担忧和思念上。

“向阳，怎么了？不合胃口？”

母亲敏锐地察觉到他的走神。

“没，挺好的。”

陆向阳猛地回过神，勉强扯出一个笑，低头大口扒拉着碗里的饭，却味同嚼蜡。

之前归家的雀跃和放松荡然无存，心口沉甸甸的，像压了一块寒冰。

第二天，大年初一。

家里依旧人来人往，拜年的喧闹让陆向阳有些喘不过气。

他借口去找以前的老同学叙旧，逃离了家里的热闹。

老同学家住在城西一片略显陈旧的家属区，两人聊了些近况，回忆了些少年糗事，气氛还算轻松。

同学起身去给他倒水时，陆向阳百无聊赖地环顾着略显凌乱的房间，目光扫过墙角一个蒙尘的老式五斗柜时，柜子底下似乎露出一点纸角。

他鬼使神差地蹲下身，伸手把那东西够了出来。

是一本薄薄的、封面已经磨损得看不清字迹的小册子，纸张泛黄发脆。

陆向阳随手翻开，只看了几页，脸“腾”

地一下就烧了起来！

那粗糙的铅笔画和露骨直白的文字描述，毫不掩饰地描绘着男女之间最隐秘的床笫之事。

冲击性的画面和露骨的字眼让他心跳如鼓，血液都似乎涌上了头顶，他像被烫到一样猛地合上书页，慌乱地将其塞回了柜子底下最深处。

老同学端着水杯回来，看到陆向阳通红的耳朵和略显局促的神情，有些莫名其妙：“咋了？屋里太热？”

“没、没事。”

陆向阳含糊应着，接过水杯猛灌了几口，冰凉的液体滑入喉咙，却丝毫浇不灭心头那簇被意外点燃的、带着羞耻和莫名悸动的火焰。

夜晚，陆向阳躺在家里自己那张熟悉又陌生的床上，窗外偶尔还有零星的鞭炮声，家里终于安静下来。

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