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月池的水雾散去时,小年趴在乌篷船的甲板上,满嘴都是铁锈味。他挣扎着坐起来,发现手臂上的星疤淡得几乎看不见,后颈的血契花纹只剩下道浅红色的印记,像块即将脱落的痂。老刀的佩刀还插在船板上,刀柄的“刀”字被银白色的粉末覆盖,摸上去滑溜溜的,像裹了层薄冰。
白发老人坐在船头抽烟,烟杆上的铜锅刻着三足鸟,烟雾在晨光里凝成细小的星点,慢慢消散在水面上。“都结束了。”他磕了磕烟灰,火星落在甲板上,瞬间熄灭,“化镜水融了最后一面镜,血契断了,那些怨魂该去轮回了。”
小年摸向陶罐,里面的化镜水已经空了,罐底刻着个“终”字,是用指甲硬生生抠出来的,边缘还沾着暗红色的血,像无数人接力刻下的句点。他突然想起老刀的字条,“去过普通人的日子”,可浑身的疤痕却在提醒他,有些经历永远也抹不掉,就像月池底的淤泥,就算水清了,也还沉在那里。
船靠岸时,老猎户带着村里的人在码头等着,每个人手里都捧着束野菊,花瓣上还沾着露水。他们说昨夜看见月池的光柱,知道诅咒破了,特地来谢他这个“破契人”。有个扎羊角辫的小姑娘往他手里塞了块枫糖,糖纸是用旧报纸做的,上面印着红泥坳的天气预报,说未来一周都是晴天。
“黑风口的红泥变成黄土了,”老猎户的声音发颤,他掀开衣角,露出后腰的红疮,已经结痂脱落,露出粉嫩的新肉,“村里的牛羊也好了,今早还生了两只小羊羔,毛白白的,一点红都没有。”他往小年手里塞了个布包,“这是祖辈传的银饰,能辟邪,你带着防身。”
布包里是只银镯子,刻着简化的北斗七星,其中代表望月坪的那颗星是活动的,轻轻一碰就会转动,发出细碎的“叮当”声,像风铃在响。小年把镯子戴在手腕上,冰凉的触感顺着血管蔓延,丹田处的硬块彻底消失了,像从未存在过。
回到红泥坳时,已是三天后。破庙的神像还立在神龛上,胸口的青铜镜位置空着,留下个方形的凹痕,里面长出株小小的野菊,茎秆上缠着根银白色的丝状物,已经干枯发脆,一碰就断。37号墓的石板盖得严严实实,上面的缠枝纹被风雨冲刷得模糊,像幅褪色的画。
老刀的帐篷还扎在山坳里,帆布上的破洞被新布补好,针脚歪歪扭扭的,像新手缝的。帐篷里的马灯还亮着,灯芯结了层黑痂,旁边摆着那把洛阳铲,铲头的锈迹里嵌着些银白色的粉末,是化镜水的痕迹。
小年在帐篷角落发现个铁盒,里面装着老刀的日记,最后一页写着:“年儿,你师祖说血契不是宿命,是选择。我选了结束,你选了开始,都没错。”字迹的末尾画了个歪歪扭扭的笑脸,像怕他难过特意画的。
他抱着日记坐在帐篷外,看着红泥坳的夕阳。远处的山坳里,几只麻雀落在新长的青草上,啄食着土里的种子,再也没有红泥翻涌,没有丝状物缠绕,只有风穿过芦苇荡的沙沙声,像首被遗忘的歌谣。
第七天清晨,小年收拾好行囊,准备离开红泥坳。他把老刀的日记、洛阳铲、还有那半块从望月坪捡的青铜镜碎片装进背包,这些不是负担,是念想——提醒他那些在黑暗中燃烧过的生命,提醒他自由从来不是凭空来的。
路过破庙时,他看见个背着画板的年轻人在神像前写生,画布上的野菊开得正盛,茎秆上的银丝带被画成了金色,像阳光织成的。“这花真特别,”年轻人抬头朝他笑,眉眼间有股熟悉的清澈,“村里的老人说,是用无数人的念想浇活的。”
小年的目光落在年轻人的手腕上,那里戴着只银镯子,刻着三足鸟,鸟的翅膀下藏着颗小小的星,像被刻意藏起来的秘密。他突然明白,有些传承不会随着血契消失,会变成画里的花、镯子上的纹、老人嘴里的故事,在时光里慢慢发酵,变成普通人日子里的一点甜。
走出红泥坳的山口时,他最后回头看了一眼。山坳里的红泥真的变成了黄土,新种的玉米苗在风中摇晃,像片绿色的波浪。老刀的帐篷已经被村里的人拆了,木杆被拿去搭了牛棚,帆布剪成了晒粮的篷布,只有那把洛阳铲被留在破庙的墙角,像个沉默的纪念碑。
手腕的银镯子突然响了,活动的那颗星转得飞快,像在指引方向。小年顺着镯子转动的方向望去,远处的山路上,个熟悉的身影正往红泥坳走——是老刀,背着个鼓鼓囊囊的背包,手里举着半块青铜镜,镜面反射着阳光,像颗跳动的星。
他的眼眶突然发热,原来老刀没走,就像所有血契之人从未真正离开。那些在化镜水中消散的,或许只是魂魄的枷锁,而真正的念想,早已经钻进了泥土里,顺着玉米苗的根须,往有阳光的地方生长。
银镯子的响声渐渐平缓,活动的星停在了指向红泥坳的位置,像在说“留下来”。小年笑了笑,转身往回走,脚步踩在新翻的黄土上,发出“咯吱”的响,像在续写段未完的故事。远处的玉米苗沙沙作响,像是在欢迎,又像是在催促,催促着他把那些藏在青铜镜背后的秘密,慢慢讲给风听。
山路上的风带着玉米的清香,混着淡淡的野菊味,吹得人心里发暖。小年知道,这不是结束,也不是新生,是日子该有的样子——有疤痕,有念想,有走不完的路,还有随时能回头的家。他摸了摸后颈的印记,那里的皮肤已经变得光滑,像从未被血契烫伤过,却在每次风吹过时,隐隐传来阵熟悉的温度,像老刀的手掌,轻轻按在他的后颈,说“别怕,有师父在”。
玉米苗长到半人高时,红泥坳来了个陌生的女人,穿着靛蓝布衫,背着个藤编箱子,箱子角磕出了毛边,露出里面的红绸衬里,像裹着什么珍贵的物件。她站在破庙门口,盯着神像胸口的野菊看了半晌,突然开口问正在晒草药的小年:“这花的根,是不是扎在铜镜的铜锈里?”
小年的手顿了顿,竹匾里的艾草叶簌簌作响。女人的布衫领口露出半截银链,坠着块月牙形的青铜片,边缘的冰裂纹与望月坪的镜碎痕迹严丝合缝。“你是……”
“我叫阿镜,”女人蹲下来帮他翻草药,指尖沾着些墨绿色的汁液,是艾草的浆水,“我爷爷是1980年水电站的值班长,他总说青铜镜会‘认亲’,碎了也能自己找到家人。”她从藤箱里拿出个铁皮盒,里面装着些泛黄的照片,最上面那张是七个穿工装的年轻人,站在发电机前,其中一个举着块青铜镜,镜面反射的光在他们脸上投下细碎的光斑。
照片里举镜的年轻人眉眼间有种熟悉的锐利,像老刀,又像年轻时的师祖。小年指着照片角落的模糊人影,“这是谁?”那人站在阴影里,手里攥着根银链,链尾的吊坠与阿镜的青铜片形状相同。
阿镜的指尖划过照片,墨色的汁液在人影上晕开,像滴进水里的墨。“我爷爷说这是‘守链人’,世代看管连接七处祭坛的银链,”她突然掀起布衫的袖口,小臂上有串淡红色的印记,是北斗七星的形状,比小年的疤痕浅得多,像刚长出来的,“血契断了,但银链的印记还在,就像亲人的电话号码,总能找到彼此。”
那天下午,两人去水电站查看。三号机组还在转动,发出平稳的轰鸣,电缆接头处的胶布换了新的,是村里电工缠的,手法比小年工整得多。蓄水池的水面漂着些白色的睡莲,花瓣上停着只蜻蜓,翅膀是透明的,翅尖有淡淡的红,像点上去的胭脂。
“银链从这里一直通到鹰嘴崖,”阿镜指着池底的暗流,水面突然泛起涟漪,无数条银白色的小鱼组成链状,在水中游动,“爷爷说银链是活的,会跟着血契之人的气息走,现在跟着我们,说明还有没做完的事。”她从藤箱里拿出个罗盘,指针不是指向南北,而是疯狂转动,针尖偶尔停顿,指向红泥坳的方向,“罗盘感应到了青铜气,那里还有没化干净的镜碎。”
回到红泥坳的破庙时,夕阳正往山坳里沉。阿镜的罗盘指针突然停住,指向神像底座的裂缝。小年用工兵铲撬开底座,下面露出个黑陶瓮,里面装着些青灰色的粉末,混杂着细小的青铜颗粒,在光下闪着微光,像碾碎的星星。
“是化镜水没融干净的镜核,”阿镜的声音有些发颤,她抓起把粉末,指尖传来轻微的刺痛,“里面还藏着怨魂的碎片,必须用艾草和银链的灰烬才能彻底净化。”她从藤箱里拿出捆晒干的艾草,是从断云涧采的,茎秆比普通艾草粗,叶面上有天然的北斗七星纹路,“爷爷说这是‘七星草’,长在镜碎的地方,能吸走铜锈里的阴气。”
点燃艾草的瞬间,黑陶瓮里的粉末突然沸腾,像被煮沸的水,冒出股浓烈的腥气,比红泥的味道更冲。阿镜将银链扔进火里,链节融化的液体滴在粉末上,发出“滋滋”的响,冒出银白色的烟雾,烟雾中浮现出些模糊的人影:老刀在红泥地里微笑,1980年的值班员们在机组前合影,师祖在破庙里放下铜镜,还有无数陌生的面孔,都在烟雾中朝着他们挥手,像在告别。
当烟雾散尽时,黑陶瓮里的粉末变成了纯白色,像磨碎的海盐。阿镜将粉末撒在破庙的野菊根下,“这样它们就能真正安息了。”野菊的花瓣突然合拢,像害羞的姑娘,茎秆上的银丝带彻底化为灰烬,被风一吹,散在红泥坳的上空,像场迟来的雪。
夜里,两人在老刀的帐篷旁搭了新的帆布,阿镜煮了锅艾草粥,香气漫了满坳。她从藤箱里拿出本线装书,是西晋的《葬书》,里面夹着张手绘的地图,标注着七处祭坛周围的村落,每个村落的名字旁都画着朵花:红泥坳是野菊,水电站是芦苇,鹰嘴崖是山桃,黑风口是荆棘,落雁坡是芦花,断云涧是莲,望月坪是桂。
“爷爷说这些花是‘引魂香’,”阿镜用艾草梗在地上画花,“花开的时候,祭坛的怨魂能顺着花香回家看看,就像清明节上坟,不是为了悲伤,是为了记着那些曾好好活过的人。”她突然指着红泥坳的方向,那里的夜空亮起颗新星,比北斗七星更亮,“是‘归魂星’,只有所有镜碎都净化干净才会出现,爷爷等这颗星等了一辈子。”
小年摸出老刀的日记,最后一页的空白处,不知何时多了行字,是用艾草汁写的:“种菊,酿酒,等归人。”字迹苍劲,像老刀的笔迹,又像阿镜爷爷的,分不清是谁写的,或许根本不用分——血契之人的笔迹,早就被青铜镜的气息染在了一起。
第二天清晨,村里的孩子们来叫他们去参加“破契节”。老猎户带着人在红泥坳的空地上搭了戏台,唱的是新编的《七星谣》,歌词里没有了祭祀和血契,只唱玉米苗、白芦花和银镯子的叮当声。小石头举着串野菊跑过来,给小年和阿镜各戴了朵,花瓣上的露水沾在皮肤上,凉丝丝的,像祝福的吻。
阿镜的藤箱里装着些青铜碎片,她把它们分给在场的每个人,说这是“平安符”,能带来好运气。分到老猎户时,他拿着碎片突然哭了,说这碎片的形状像他失踪多年的儿子,当年也是个爱摆弄铜器的,说不定早就成了守护祭坛的一部分,现在以另一种方式回了家。
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